María Ryan, envía un segundo correo sobre su periplo por los campos de refugiados saharauis:
"Visita a Rabuni, sede del gobierno saharaui. Aquí no viven muchas familias, es el hipermercado del neumático de desecho, contenedores viejos, coches desmontados, los almacenes de la ayuda internacional y el museo de la guerra. Aquí se muestran fotos de los caídos, de los prisioneros marroquíes, de lo que pasó, de lo que lucharon, de cómo está hecho el muro. El muro de la vergüenza...
Una gran melancolía impregna las tres naves del conjunto donde apenas hay nadie. El personal que nos acompaña y que ha quedado en silencio dentro recupera de pronto la alegría al salir a un gran patio donde se exponen una decena de camiones destartalados, unos cuantos carros de combate, los restos de un avión y diversas armas arrebatadas a los marroquíes durante la guerra. Son trofeos de la derrota. Pregunto si los líderes de entonces estarían orgullosos de cómo están los saharauis ahora. La respuesta es rotunda: por supuesto que sí. Sin embargo, no estoy segura de ello. Aunque en todas partes es igual. Se toman decisiones, se da la vida por ello y las consecuencias siempre serán desconocidas. Mi pregunta era una estupidez.
En el hospital nos encontramos con un equipo de médicos de Granada y Sabadell que han estado diez días operando. Hoy se vuelven y el hospital cerrará hasta que venga otro grupo de voluntarios. Mami, el director, nos invita a un té y dice esperanzado que cree que vendrá un grupo italiano el próximo mes.
Volvemos a Smara, reencuentro con las mujeres y los niños de la familia que nos acoge. Cansados de tanto mirar y de aguantar la impotencia,llegar a casa parece que va a suponer un poco de tranquilidad, pero en Smara la tranquilidad es estar todos juntos, mejor dicho, juntas, porque los hombres se dispersan como si no supieran qué pueden hacer. Nos esperan unas diez mujeres y ocho niños a tomar otro té. Jugamos, cantamos, bailamos y pillamos algún que otro chisme sobre ligues, peticiones y bodas futuras.
Hay gran excitación porque la hermana mayor y la familia han aceptado a un pretendiente después de haber rechazado a diez candidatos. Esto significa que la siguiente hermana, después de la boda de la primera, puede recibir propuestas. Se ríen cuando nos explican que todo estaba un poco atascado por la no aceptación de los candidatos de la primera. No se puede ni mencionar nada relacionado con este asunto si los hombres de la familia están delante. Después de mucho preguntar por nuestra parte, parece que hay dos posturas en cuanto a las mujeres casaderas saharauis: las que esperan un buen pretendiente, tener su casa y sus hijos y la que quierehacerse una vida. Si eso ocurre, salta el turno a la siguiente hermana. Lo de tener su pretendiente y hacerse una vida es como al que le gusta más la pepsi que la coca cola. No significa nada ni hay juicio sobre ello. Nuestra forma de ver las cosas (si es que la tenemos) no despierta ningún interés.
Sigue un desfile de visitas durante toda la tarde. De pronto, todo el mundo desaparece y nos dormimos. El dia siguiente tenemos una rahla, un picnic saharaui en las dunas. Los móviles echan chispas: no tenemos autorización policial para ir a las dunas buenas, esto causa disgusto y todo tipo de negociaciones a varias bandas. Finalmente, comienza el trajín, cacerolas, carbón, el palo de la jaima, la jaima, los trastos del té, alfombras de plástico, botellas de agua... Se carga una pick up que rebosa de cosas. Agarran al cordero y lo acomodan entre los cacharros. Después, como si fueran las decoraciones de una cup cake, todos los niños se suben encima. La pick up arranca.
En la furgoneta de Mohamed, regalo de unos amigos italianos, vamos una docena de mujeres sentadas detrás. Y llegamos a un lugar que ellos consideran feo, donde las dunas no son como tienen que ser, pero que es maravilloso, un mar de arena que se pierde en el horizonte. Subo a la duna a buscar un poco de ensimismamiento occidental. Me siento exhausta de tanto compartir, de no tener ni un ratito para mí, algo que aquí me parece tan sano y allá en mi tierra como de enfermos mentales. Mientras, matan los hombres al cordero y las mujeres se lo pasan pipa en la jaima, bailando al son de la música del móvil. El baile se plantea como una batalla entre dos mujeres para ver cuál es la mejor, la más chula y la más sensual.
Estamos rebozados de arena fina. Hoy toca lavarse un poco más a fondo, cacito va, cacito viene. Por la noche intento entender cómo funciona el dinero, pero no lo consigo. La RASD no tiene moneda, usan los dinares argelinos, pero con otro concepto, como dicen ellos. Un billete de 10.000 dinares argelinos corresponde a 100 dinares saharauis, aunque el billete es el argelino. Y entonces los saharauis lo comparan con el euro. Es decir que el billete es el mismo pero el concepto es diferente...
Casualidades de la vida, en el vuelo de vuelta me leo un `cuaderno de parches´ que ha escrito mi sobrina Janet Prado sobre su viaje a Etiopía el pasado julio, con la ONG en la que trabaja, Amigos de Silva. Llevan un programa de nutrición en un campo de refugiados procedentes de distintos conflictos y que han acabado en Assayita, donde el gobierno recibe un ingreso fijo por cada refugiado. Allí, Janet se dedicó fundamentalmente a meter en bolsas de un kilo los cereales que les dan para sobrevivir y que vienen a granel. Y a pesar a niños, mujeres y ancianos para hacer un seguimiento de su desnutrición. En Assayita aún están peor, mucho peor, que en los campamentos de donde vengo. Envidia de los pájaros que emigran de Norte a Sur según su conveniencia, cogiendo lo mejor de los dos hemisferios. Janet llega a la misma conclusión que yo: en los campamentos de Argelia y en el desierto de Afar en Etiopía, entre los que no tienen nada, les queda algo que nosotros hemos perdido. Janet arranca su cuaderno de parches con un proverbio africano: "mucha gente pequeña, en lugares pequeños, haciendo cosas pequeñas, puede cambiar el mundo". Habría que pensar si nosotros, los de la crisis, nos sentimos lo suficientemente pequeños, en un lugar suficientemente pequeño y que lo que hacemos es tan pequeño e insulso como para que podamos cambiar algo. Me parece que ya no somos ni enanos a hombros de gigantes, sino enanos que nos creemos gigantes, que vivimos en lugares que creemos muy importantes y que lo que hacemos nos parece tan relevante que según el proverbio efectivamente no podremos cambiar el mundo. Ni siquiera nuestro propio y ensimismado mundo individual.".
http://www.elmundo.es/blogs/elmundo/escorpion/2012/12/11/visita-a-rabuni.html
